MoRaDa de CrIaTuRaS

El tiempo lo es todo,
el resto, nada;
una mera sombra
de lo que existe y no sirve;
un dócil fantasma
que recorre de dentro a fuera
la tierra, el agua, el viento.

De eso hablamos,
Y cuando lo hacemos
Lo perdemos todo,
sólo queda el llanto
de la ausencia de una vida,
De unas hojas aplastadas,
De un pájaro que ya no canta
Y que muere por su culpa,
por el tiempo, por su falta.